Nada es lo mismo

Todo aquel que me conozca puede dar fe de que la buena memoria no es precisamente una de mis virtudes. Ni a corto ni a largo plazo. Ni números, ni nombres, ni lugares, ni siquiera acontecimientos de relativa importancia personal en su momento logran quedarse en mi mente para ser recuperados más adelante, si no es con ayuda de quien tuvo la suerte o la desgracia de compartirlos conmigo.

Aún así, y entrando en contradicción con esa lógica peculiar que rige mi retentiva, hay detalles que, por un azar aparente (aparente porque creo que, en el fondo, tienen una significación especial que los hace destacar por encima de los otros), se quedan en mi memoria como grabados a fuego.

Es el caso de una fecha: 12 de enero de un año que no es uno, sino todos.

La lágrima fue dicha...

Olvidemos

el llanto

y empecemos de nuevo,

con paciencia,

observando a las cosas

hasta hallar la menuda diferencia

que las separa

de su entidad de ayer

y que define

el transcurso del tiempo y su eficacia

¿A qué llorar por el caído

fruto,

por el fracaso

de ese deseo hondo,

compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.

Después de haber hablado,

de haber vertido lágrimas,

silencio y sonreíd:

Nada es lo mismo.

Habrá palabras nuevas para la nueva historia

y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Poeta, ensayista y catedrático ovetense, Ángel González es responsable, en gran medida, de que, a día de hoy, la poesía sea mi aliada y mi refugio, mi excusa y mi salvavidas, cuando todo alrededor parece volverse hostil. Desde ese 12 de enero cobran más sentido que nunca los versos en los que afirma que para vivir un año hay que morir muchas veces mucho. Porque todos morimos un poco más, si cabe, desde que no está él para curar, con sus palabras, nuestras heridas.